4.8.16

Desordenado, un poco

Furiosa medida que arrasa con todo, que todo lo pisa y lo vuelve a elevar, que cura y enferma, que tapa y refriega cuando no esperás. 
Profundos, distantes, capaces de ver muy poco aunque penetrantes. Que te intimidan si me dejás, que nada ocultan si sabés mirar.
La carga que pesa sobre mis hombros cuando sueño anhelos y pienso en desvelos que no se dan. La llama que incendia todo, aunque no ilumina, en mi soledad.
Aroma profundo y fuerte que me conmueve y te hace presente, sabor intenso como yo mismo, como la noche.
Vacías van recorriendo palabras que salen corriendo de mis entrañas, sin entender qué dicen, sin pensar qué lloran, sin creer qué ríen. Vacías, sin objetivo, vacías están.
Describe el tiempo, mis ojos, el amor sin destinatario, el café, mis manos.
Desordenado, un poco.
Estamos, así. Sin más.